Incorpóreo
Aún no tienen nombre tus manos.
Pero, así, tan lejos de mi cuerpo,
no son más que carne muerta, yerta,
que no dibuja caricias,
no más que silencios rotos
que mi deseo se afana en llenar
con jadeos cadentes de humedad antigua,
reflejos inversos de gritos que ahoga
esta piel hecha jirones de lascivia.
Jamás he saciado mi sed en tu carne.
Pero mi boca salvaje reproduce a diario
el sabor que imagina emanar de tu cuerpo.
Este amor contenido me mira a los ojos
con el rostro callado de algún niño muerto.
Y así, crucificado en tu ausencia,
es un cadáver que yace en mi ser,
sin haber nacido todavía.
Published with Blogger-droid v1.6.9
Muchísimas gracias por tu voz, Laura...
No hay comentarios:
Publicar un comentario