Nocturno aquejado de poetas,
tamborileros de folios como
ratas royendo lo que le rodea
y angustiados porque no hay
más lunas que agujerear.
Parecen piratas, piratas cojos,
tuertos, afeminados, muñecos
que parecen piratas, sólo eso
un nocturno con sus sombras
ebrias, plagiadoras de sombras,
respirando blanco como las páginas
que dicen estar conquistando como damas
en un secuestro. No existe Errol Flynn, todo esto
es un teatro bochornoso de pueblo perdido, sólo eso
un nocturno abordado en esta
isla, plagada de roedores,
ausente de gatos.
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