Observo a aquel hombre sentado en un banco.
Su cabello desordenado refleja la marejada,
quizás una alejada tormenta.
Aguanta las páginas de una libreta
con la pluma y con la mirada,
disfrazándose en la tranquilidad de la palabra.
Por breves instantes desvía su atención
y refleja sobre la acera la línea exacta
para dividirnos en centésimas de olvidos
mientras paseamos a su alrededor.
Se peina rebuscando la sangre
reservada para los versos aún en blanco.
Calla y pasa la hoja, solitario,
reconociendo nuestro paso
fabricando un horizonte de océano
al deslizar la tinta con diligencia
y construir la escena perfecta
para nosotros, los actores secundarios.
---otro poema (6-VIII-2004) rescatado del olvido, un olvido que ya ha durado demasiado tiempo...
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