Oasis último

Abordando esta bifurcación
del camino desearía despedirme
como recuerdo de aquellos versos
que me guiaron a estos otros versos
germinados en ningún lugar.

Despedirme aún solo,
en un monólogo de oasis
ante este lacónico horizonte
de arena intacta donde alguien
olvidó hacer todos los renglones
para, al menos, fingir los dos senderos.

El último acto en vano
lo escogeré yo mismo
sin miradas que extingan
el agua en mis pupilas.

Sin refugio más allá de los cuerpos.

Tanka I

Sed infinita
del agua de tus senos
rodeándome
estas sábanas frías
en sudor empapadas.

Apócrifa Luz de Vela

La brisa de la costa ha permanecido
en mis pulmones como un tesoro de augures
reacios a equivocarse en sus auspicios
que, todos ellos, se han maldecido uno a uno
nada más expirar aire por mi boca
para pronunciar sus nombres.
Mis deseos,
todas las mentiras necesarias para el latir
y la velocidad de mi sangre todos estos
apócrifos años. Sigo retornando, no sé
ya cuántas veces, antes del fin inevitable
del sueño de turno. Como si fueran capítulos,
estaciones, estancias, estanterías desbordadas
por todos aquellos volúmenes de obras
selectas y aromas de mujer sin poseer.

Y como un anciano librero, ciego y exhausto,
de sabor a página ahogada en el tiempo
y acompañado de una tenue luz de vela,
prosigo el estudio de estos libelos en silencio,
mi silencio colmado de ausencias y
de esta brisa, atisbando el oleaje
que aún no ha descubierto en tu piel.

Re-verso (Interludio 10)

Un náufrago, ya atardeciendo, en ningún lugar
y una botella vacía y sin
palabras de rescate. Todo
un accidente, un ferrocarril
encallado en la orilla, nada
que poder explicar ya anocheciendo, ya noche
abierta al hacedor de sombras.

Nuevo Homenaje a Miguel Hernández

Informaros que el próximo Miércoles, día 30, se realizará en la centenaria Libreria Escarabajal de Cartagena, (sita en la céntrica Calle Mayor), un nuevo homenaje al poeta Miguel Hernández.

Allí podréis escuchar sus versos en labios de Ángel Paniagua, Jeannine Alcaraz, Joaquín Piqueras o Antonio Marín Albalate, coordinador de este evento,, entre otros muchos.

Yo de vosotros me dejaría caer por allí...

Poema II

La fiebre es el sudor de la soledad
y una rótula puede ser el juguete
que ha definido nuestra infancia.

El blanco se torna sempiterno,
sábanas limpias, solitarias,
cocaína, cadáveres siempre
blancos, sueños en blanco,
cheques en blanco
que nunca se firman.

La vida adulta
o la muerte del sueño
y todo claro, hecho añicos
como los azulejos de un sanatorio,
de ese hospital que nos borrará
lejos cuando la fiebre aumente.

Cuando amanezca ese instante
echaré mi mano a la rótula
y lloraré por no haberla triturado
para pintar,con su polvo, una puerta
de emergencia.

...o con pocas nuevas

nos aburrimos haciendo todas las variantes y cambios posibles a este blog...por dar algo de sentido...por sentir un cambio por irreal que sea...así que más allá de un nuevo recital para Julio, rememorando mi aventura con Ángel "El Piña" a la guitarra del año pasado, poco, poco...menos mal que nos siguen quedando los versos...

El Odre dels Vents

(poema reciente, traducido al catalán, con los inestimables consejos y ayuda del poeta y amigo Ángel Paniagua...siempre agradecido, Ángel)

EL ODRE DEL VENTS


La marea s'ha afeblit

com un poema escrit en un bar,

un tovalló, i em mantinc

pensatiu a la proa del teu sexe

aspirant una matinada

tebi de llum i la teva respiració lleu.

Em sento com Nereu educant
els llicenciats plecs d'Afrodita.

Podria mossegar i aixecar un nou vendaval.