Antaria Números 3 y 6 (2005 y 2007)

Retomando el cruento y arduo hacer de recopilar las publicaciones acaecidas durante estos dos últimos lustros, atención especial al número 3 y número 6 de la Revista Antaria (Fundación CajaMurcia), años 2005 y 2007 respectivamente, en los que salí publicado gracias a la gentileza de su fundadora y directora Emma Coquillat.

Revista de innegable valor, acoge en sus páginas las artes visuales, la narrativa, la poesía y el pensamiento, todo ello orquestado por el Diseñador Pedro Manzano.

Aquí les dejo la dirección del blog para que ustedes mismos sean los que se sumergan en este muy digno proyecto.

http://antaria.blogspot.com/

Bolsos

No me gustan las mujeres

que llevan bolsos grandes,

inmensos, arrastrándolos,

sin poder alcanzar a saber

que hay dentro, que ocultan,

cuantos cadáveres yacen.

Las veo pasear, cambio de acera,

se me tropiezan en las esquinas,

vuelvo a cambiar de acera.

Algo buscan mientras miran

despistadas un escaparate

mientras pasa mi reflejo

en el cristal y despiertan.

Existen, aunque no me creas.

Y aún así

déjame retornar al desorden

de tus sábanas, al plomo

de tu cama, y susúrrame

que aún quieres quitarme

los pantalones, porque existen

aunque tú seas una de ellas.

El Coloquio de los Perros

He tenido el honor de poder participar en la revista digital El Coloquio de los Perros, en su número 25. Y como no, el poder agradecerle a Juan de Dios García su gentileza por contar conmigo es todo un placer.

Aquí os dejo el enlace directo, aunque, como siempre, la revista merece ser saboreada al completo, la cual encontraréis en mi sección de Otros Lugares. Y digo que merece la pena porque se encuentran poemas de Jorge Riechmann, Carlos Vitale y Katty Parra, además de sus habituales y acertadas secciones.

http://www.elcoloquiodelosperros.net/numero25/can25vi.html

Sastre

El sastre que me enreda entre tus pechos

con sus telas de olor a carne humedecida

dice haber creado un nuevo traje para mí,

para cerrarme la boca entre tus piernas.

Aschenbach

---...tras otro breve paréntesis, que mejor manera de reanudar este blog con toda una declaración poética...---

...has de saber que nosotros, los poetas, no podemos recorrer el camino hacia la Belleza sin que Eros se nos una y se erija en nuestro guía; sí, por más que a nuestro modo seamos héroes y guerrros virtuosos, en el fondo somos como las mujeres, pues lo que enaltece es la pasión, y nuestro deseo será siempre, forzosamente, amor: tal es nuestra satifacción y nuestro oprobio. ¿Comprendes ahora por qué nosotros, los poetas, no podemos ser sabios ni dignos? ¿Comprendes por qué tenemos que extraviarnos necesariamente, y ser siempre disolutos, aventureros del sentimiento? La maestría de nuestro estilo es mentira e insensatez; nuestra gloria y honorabilidad, una farsa; la confianza de la multitud en nosotros, el colmo del ridículo...nosotros los poetas, digo,... no podemos enaltecernos, sino solamente entregarnos al vicio.

---extracto de "La Muerte en Venecia" de Thomas Mann---

Prohibido realizar fotografías (Interludio 9)

Amor de olvido, libro
deshojado en Alejandría,
bajo el mar, el desastre
de un terremoto,
un incendio abocado
a las cenizas,
a la arqueología
y a un museo
como amor de vitrina.

Yo, Pompeya

Hay algo de nube en tu voz.

Esperan los mirlos el amanecer,
tu voz de nube, recordándome
la ceniza de un volcán,
los mirlos en desvandada,
hay cientos de ellos ausentes,
hay algo ya arrasado,
algo de voz, algo de nube,
algo de surco de lágrima,
herida, herida, herida
sin dejar conciliar el sueño
el susurro constante
de la lava acercándose
a las puertas de Pompeya.

Gato

Gato muerto de sobredosis
en los titulares y la opinión
aúlla en esta noche de luna
que se va escondiendo
junto al fallecido.

(ga-to muer-to)

Repiten y se seducen
en conversaciones
de dadas, bares,
peluquerías.
Drogas.

Las que ya no le hacen falta
aquellas caricias al efímero,
con su foto estampada en
primera plana, recordadlo,
su mirada estática, portada
su nombre ya todo un mito
en la numerología, las fechas
coinciden con un eclipse
egipcio, las pirámides sin
sombra, sin sombra no hay
gato muerto.

Las mujeres lloran, se tatúan
y los hombres se compran
gafas con su mirada, iris
afilado, una armónica
sonando en las calles
con los carteles,
las camisetas,
suplementos,
biografías,
misterios.

Nadie se preocupó por conocer
la sustancia de las siete vidas.

Nadie - Gato.
Nadie - Muerto.