Por Diez Cañones por Banda...

---...publicado por Huerga y Fierro el pasado Otoño (impreso en Diciembre del 2007), bajo la batuta de Antonio Marín Albalate y Juan Cartagena (siempre agradecido a los dos), apareció este poema dedicado al maestro del cantar y de ser autor...recuerda Antonio que aún nos queda el Mucho más B...---

AUNQUE TARDE

En esta noche blanca de sabor esmaltado,
esas noches de voz sola y sin testigo,
te encuentro más palabra disonante,
más barrio de miradas cercanas y conocidas,
como las notas de una melodía acumulada
en años de sentarse en un banco de otoño y ver
a la gente expirar sueños y demonios de alcoba.
Conoces de las despedidas y de más allá
de la distancia, aprendes de la costa, su arena
y de la orilla y de las aceras y esos libros
de poesía abandonados en un viaje a otras manos.

Y aún así no habíamos coincidido, siempre falté
a la cita, a esta misma hora, esta misma noche
en la que me apresuro a partir, esperando
que me acompañes aunque llegara tarde.

Poemas en el Olvido 2

---...en un recuerdo a J.A. Goytisolo, el 3 de Enero del año 2000 nacieron estos versos...un par de meses antes participé en un acto conmemorativo del poeta fallecido (suicidado por los medios de comunicación), junto a Antonio Marín Albalate, Antonio Llorente y Héctor Castilla...espero que no sea tan profética la poesía como dicen algunos...---


Vicente, no sirves para nada.
Claro, nunca sabrás como ganarte la vida
con esos candados y soles de herradura.

Vicente, no sirves para nada, dicen
pero yo te digo
cuando termines de ganar
verás que la meta
son dos metros de tierra
por encima de ti
y de todo aquello que tú valías.

Poemas en el Olvido 1

---...poema de principios del año 2000...olvidado y en una tarde de tedio y domingo del nuevo siglo, sigo fumando...---

Dicen que fumar es perjudicial,
dicen
fumar escribiendo,
el miedo a los incendios
dicen,
fumar acostado y de sueño,
el miedo a los incendios
dicen
que yo les digo
nada peor que aquellos pechos,
los tuyos,
te digan que no le gustan los hombres,
digo
que fumen.

Poema Inconcluso (Interludio 3)

Y nada para esta página.
Ni una mujer, ni una ciudad,
ni un poeta engañándose.
Ninguna mentira.
Vacío de lo versos
y ninguna voz que te diga
no pasa nada, la misma mentira.

Ya se ha consumido la noche.
Amanece. Luz quebrada.
Ninguna noche
significa nada sin un suicidio,
sin un crimen, sin un grito.

El resto de lo que ya conoces
se diluye con ese sueño
que no piensa.

---...poema inconcluso de principios del 2008...y así creo que se quedará...---

La Brevedad del Instante (Interludio 2)

Dan ganas de mandarlo todo a Sebastopol
y que vuelva en un paquete internacional
si algún loco funcionario jersoneso
ha bebido suficiente vodka
y decide cumplir
su horario.

Esta es la dicotomía donde se sumerge
la vida en este preciso y vacuo instante.

Ya es hora de dejar de mirar el reloj
que no nos aleja de los recuerdos
ni a puñetazos de almanaque.
No hay heroicidad alguna
en contar los segundos
noche tras noche

como un insomne ahogado en lana.

Simplemente no mirar el buzón,
poeta, no mirar
y saber que no se te olvidó
poner la dirección de remite.

Nunca tuviste intención de hacerlo.

---...poema ex profeso y realizado a vivo tecleado en este blog...hay momentos para la palabra y momentos para los gritos...elegid vosotros mismos...---

Amalgama Número 2 (Mayo 1999)

Es momento se seguir relatando aquella aventura que fue la revista literaria Amalgama. Deslizarnos unos meses más en el calendario de aquel ya lejano 1999.

Aquel número traería consigo una notable modificación en el formato de la revista, el cual condicionaría el resto de las demás tiradas posteriores. Al introducirse un buen número de relatos y, sobretodo, por las indicaciones que me hizo personalmente Antonio Llorente Abellán en aquel desaparecido Café-Bar Espartaco de Cartagena, llegué a la conclusión de dividir la revista en dos secciones, una enteramente de poesía y otra de relatos.

Las secciones también tendrían su delimitación física en el formato, ya que cada una tendría una portada diferenciada a cada cara de la revista, estando cada una a la inversa para que se pudieran leer con mayor comodidad. Así, encima de estas linea se pueden observar las dos portadas.

Portada que esta vez tendría un color granate, el cual decidimos Antonio Vela y yo mismo, que para esa ocasión, y para evitar dislates que ya citamos en el recordatorio del número 1, nos hicimos cargo de la realización de la misma.

El resultado fue notablemente mejor, a excepción de que las portadas no salieron ni por asomo como debieran. Aún así fue una bocanada de aire ante tal infausto inicio.

En este número participaron, además del presente con los poemas Iridio 0º e Isósceles, en la sección de poesía Ginés Marín Iniesta, Sergio Gallego Morales, Alfredo Wandossell, Mª Carmen Pérez Almagro Vegekim, Miguel Arroyo, Juan Ignacio Ros bajo su archiseudónimo Un fuego sin Llamas, Ángel Galindo Piñana, Eduardo Solano, Elena Orenes, Guillermo Vivero, El Dormilón (---que sigo sin recordar quién era---), y Antonio Llorente Abellán bajo el pseudónimo de El Tercer Hombre. Y para los relatos tuvimos a Juan Gómez, Alfredo Wandossell y Antonio Vela.

La editorial correría a mi cargo, enfocada a la necesidad y osadía de aquel que escribe y su necesidad de ser leído, terminando con estas palabras: "Ese descubrirse ante tantos ojos, amalgama de pensamientos, sólo nos lleva a una inminente conclusión, ceñida en que aquél que escribe se desnuda, pero nuna lo hace por completo ya que siempre se deja los calcetines del revés."

Como nota a recordar señalar que se concretó con un dueño de un bar de Cartagena, cuyo nombre no voy a decir públicamente, un recital de presentación, pero el cual no se pudo realizar ya que tuvo el despiste de olvidarse del mismo, dejándonos en la estacada una tarde calurosa de Mayo.

Para terminar dejo aquí el poema de Antonio Llorente Abellán.

Poema Suspiro

Insensatez de los cuerpos

que se tambalean

bajo la piel,

el muro blando

que nos existe.

Y un ay dolorido

de no tener conciencia

de los dioses que aguantamos en la sangre

encerrados,

bostezando como locos.

El Tercer Hombre

Smog

---...otro poema de finales del 2007...---

Smog

A través de este espejo de humo

introduciéndome en este bar,

minutos más tarde, me reflejo

y no adivino quien de los dos

tuvo el mayor retraso.

Si fui yo el que te llamó

o tú, si fuiste mentira

o yo,

si esperar con un vaso de hielo

merece la pena.

Estás en otra mesa, quizás

mirando hacia la pierta de entrada.
Y aún nunca te has dado cuenta

de cómo sonríes y me olvidas

sin haberme tenido nunca.

A través de esta bocanada de niebla

perpetua, prensada, con forma

de palabras, vocales y mudas

soledades, nos aguardamos

sin ver el gris en tu boca

deletrando lo que nunca entendí.

Un cigarrillo se posa en mis labios.

Un poema efímeros surge entre mis dientes.

Lo expiro, brumoso,

sabiendo que no nos encontraremos jamás.

Si no fueras tan puta...

---...otro poema del otoño del 2007 de ese cuarto oscuro que empezó como una sombra...---


"Si no fueras tan puta..."
Gil de Biedma

Mientras no hay nada por lo que escribir
mejor que acuda rápido a su cita
cualquier atardecer y me exilie
entre sombreados, a una noche
de ahoracados sin juicio.

Quizás, como un neolítico
acabe pintando en la pared
de tu cueva el cuerpo
donde duerma hasta el amanecer.