Espejo Nocturno (1ª Estancia)

---J. Ward Moorehouse y Jimmy Herf---


En estas horas, nocturnidad besando nocturnidad, creo sentirme J. Ward Moorehouse. No, mejor Ward Moorehouse a secas, Ward en Pittsburgh, maldiciendo al Times Dispatch y el camino que le llevó a aquel periódico. Maldiciendo su vida por no poder maldecir más allá de su pasado.

Digo Ward y no J. Ward, porque ya saboreé en mis carnes a este último, y me detuve a tiempo. Siempre antes.

Por ello supongo que, como todas las noches, proseguiré mi insomnio y clausuraré mi mirada recitando a Jimmy Herf, ningún héroe, ningún conquistador, ningún amante, pero ese sempiterno personaje-persona que empieza y termina las historias.

-Oiga, ¿me deja usted subir? -pregunta al hombre pelirrojo que lleva el volante.
-¿Adónde va?
-No sé... Bastante lejos.

...de este sueño arrebatado.

Hombre Oculto por la Lluvia

---...poema dedicado al aquí nombrado, gran vaso para gran voz, gran haiku para esa gran exhalación de tabaco, gran MacCallan para grandes noches en la memoria...tú ya entiendes si estás leyendo estas lineas...---
a Leopoldo Hércules de Solas
-in memoriam-

Hombre Oculto por la Lluvia

Era un viejo de tierra y boca de raíces,
anciano de manos y de piernas,
mirada que oscultaba el cielo,
cuando acerqué las pisadas
arrastrando huella a huella
la insolación de la soledad.

Sin bajar el rostro habló árido
del cielo que nunca sintió compasión
por un océano sin lugar para esconderse.

Ya nadie lloraría por aquel arbusto
-me dijo-
ni siquiera yo, dándole la espalda,
dejándole oculto en aquel oleaje nublado
que se negaba a caer todo en un instante
para acabar la obra de una vez por todas.

El Teatro


---...08-07-2005...poema de un pequeño poemario titulado "El Espacio Efimero", el cual cogió su título del tema general de número 3 de la publicación Antaria (Fundación CajaMurcia-2005), en el cual salieron varios poemas publicados...posteriormente, éste fue galardonado en un concurso provincial en la ciudad de Cartagena...este poema pasó, con el tiempo a integrar parte de este Ningún Lugar...---


EL TEATRO

Acabas de citarme para el último acto
donde los demás personajes han huido
y la voz del público siempre es un único silencio.

Hay mucho escrito a nuestras espaldas,
demasiadas escenas omitidas, tantas frases
que nuestro nombres precedían, tanto papel
y esta amnesia que aún recorre la representación.

He vuelto a releer el diálogo
y sigo creyendo que este telón,
donde siempre nos hemos ocultado,
no debería alzarse de nuevo.

Solamente se vería una boca completamente vacía.
La del director pidiendo el final
del que ya nadie es ajeno.

Avión de Papel -palabra por palabra-


---...25-03-2004... de un poemario olvidado y descuartizado con el mismo subtítulo del éste que os presento...---


AVIÓN DE PAPEL
-palabra por palabra-

Aún ofrecería la palabra por la palabra,
la voz por los alaridos y el insomnio,
la oscuridad por la noche
que tempera estos versos.

Os convocaría pero me ausento.
Recitaría todos los nombres
presentando a la memoria
que siempre me ha recordado humano.

Vendería mi alma, la totalidad de la nada,
y sobornaría a mi frente
para que no empañase mi mirada,
para invitar a la misma muerte
con su disfraz de botella vacía.

Ofrecería si cabe mis colillas por el humo
y todas las páginas en blanco
por un vacío virgen de manos,
por escribir únicamente
las líneas necesarias de cada instante.

Estas Afinidades Nuestras


Un placer el poder dar eco a esta iniciativa poética y con ello dar las gracias a Agustín Calvo Galán, al que no tengo el placer de conocer personalmente, y, como no y de nuevo, a Antonio Marín Albalate por darme a conocer este blog en el que nos hallamos muchos conocidos y otros por conocer.
El enlace lo tenéis aquí mismo, en otros lugares, para que podáis descubrir y deshojar poemas y poetas de toda calidad, estilo, posición y pluma.

La Brevedad del Poema (Interludio 1)

Un mes ausente, recordando los últimos versos que escribí, como un somnífero , como un preludio a los insomnios de las últimas noches.

"Con una copa vacía,
colmada de trozos de hielo
como corazones muertos,
escucho el latido de una música
palpitando sus últimos suspiros...."

Mes de habitar en ningún lugar, de revivir una y otra vez una cadencia, una entonación enfática de horas largas como un hierro sin terminar de forjar. Una ida y venida de palabras ignoradas, y de amaneceres en donde se huye hacia el sueño.

Mes de nadie y para nadie. Largas semanas de un Abril sumido en estos versos que se tornaban blanquecinos en la mente. De inspirar y expirar, esperar todo un infinitivo.

Al menos estos versos, breves, ausentes como yo, como este lugar...